Une idée           

Cette nuit

M’a surprise.

Dans ma tête,                                                                                           

Elle a trotté                                                                                           

Et ne m’a plus quittée             

Idée noire                        .

Ou idée courte ?                                                                                      

Peut-être même                        

Idée fixe !        

C’était sûrement         

Une grande idée                 

Je l’ai tournée  

Et retournée    

Bien m’en a pris                 

Idée en tête       

Idée reçue

Je l’ai gardée

Et regardée

D’autres idées

Sont arrivées ……

 

 

         

 

 L’été vit ses derniers jours, déjà les brouillards matinaux annoncent la saison suivante.

Les arbres se parent des couleurs automnales. Dans les forêts, l’humus fermente, on dit ici que la terre fleurit et que les champignons vont pousser !

Odeur de rentrée des classes, odeur de vendanges, c’est le moment de rentrer les récoltes, de se préparer pour l’hiver.

           Les hirondelles se rassemblent sur les fils électriques et préparent leur migration.           Attendues par les chasseurs dans les cols pyrénéens, les palombes fuient vers des contrées plus chaudes. Des envies d’ailleurs s’emparent de nous. Bientôt le grand départ !

Nous ne serons pas seuls, chaque année à la même époque, nombreux sont les européens du nord qui fuient vers des cieux plus cléments !

Où vont-ils ?

Comme les oiseaux migrateurs, ils choisissent leur destination en fonction de leur pays d’origine.

Certains feront halte en Andalousie, mais la plupart d’entre eux changeront de continent.

Que cherchent-ils ?

Un exotisme gorgé de soleil mais aussi des rencontres, et pour certains la possibilité de réaliser leur passion. C’est notre cas, attirés comme les papillons, par une lumière lointaine, nous irons cap au sud !

 

Traversée de l’Espagne, franchissement du détroit, le rocher de Gibraltar se dresse pour surveiller cette transhumance qui à chaque saison froide se renouvelle.

Se souvient-il d’autres passages ?

Phéniciens, Carthaginois n’ont laissé que peu de traces de leurs incursions tandis que les Maures et les Arabes ont établi leur suprématie sur le sud du pays « El Andalous ». Ce fut l’ère de l’expansion islamique, l’Afrique du nord était alors un espace de culture et de religion opposé à celui de l’Europe.

Plus tard les puissances coloniales attirées par des richesses supposées ou réelles entreprirent à leur tour une marche conquérante.

Beaucoup plus pacifiques sont les dauphins qui nous accompagnent.

A bâbord, à tribord, de nombreux navires coupent notre trajectoire, et déjà les rives de l’Afrique se profilent à l’horizon. La baie de Tanger apparaît, le Maroc nous accueille.

Les formalités douanières nous mettent dans l’ambiance : quelques palabres, attente au guichet, nous entrons dans la ville !

Premier choc des cultures : foule bariolée, bruyante,  charrettes tirées par les ânes ignorant les règles élémentaires du code de la route.

 Par la fenêtre ouverte, des effluves nous parviennent. La terrasse d’un café est une invite à un arrêt : notre premier thé à la menthe !

Nous ne nous laisserons pas prendre au charme un peu trouble de cette ville, notre but est ailleurs !

Paysages méditerranéens, figuiers de barbarie, forêt d’eucalyptus, une autre civilisation !

Des villages en pisé, dominés par un minaret s’égrènent tout au long du chemin. Dans les champs cultivés, on récolte les légumes qui seront vendus au souk, le lendemain.

Des cigognes nous ont devancées. Elles cherchent dans les flaques d’eau, vestiges de la dernière pluie, un peu de nourriture.

Là, des vergers d’orangers et de citronniers font oublier, pour un instant, la sécheresse, fléau du pays.

 

Agadir est derrière nous…

Le vent  apporte un léger parfum de sable mêlé aux embruns de la mer, tout juste de quoi nous maintenir dans la légère euphorie qui accompagne notre périple.

On longe la côte pendant plusieurs kilomètres avant de pénétrer dans l’intérieur des terres, ici le climat est adouci par la proximité de l’eau.

Un voile de poussière mouvante traverse la chaussée, le vent d’est va-t-il venir troubler et retarder notre voyage ?

De tous temps, deux dangers ont guetté les intrépides qui s’aventuraient sur les pistes du sud, le vent et la chaleur qui crée les mirages.

Vent de sable, chergui ici, sirocco ailleurs, c’est toujours lui qui est le plus redouté car il peut, rapidement, se transformer en tempête, mais aujourd’hui, le ciel bleu augure d’une belle journée.

De chaque côté de la voie, ce n’est pas encore l’immensité aride du Sahara, ce paysage chaotique où toute vie végétale semble exclue.

Dans les champs de pierres et de cailloux, des troupeaux de chèvres sont à la recherche de la touffe d’herbe, de l’arganier, olivier du désert, qui comblera leur appétit. Nullement incommodées par les épines de l’arbre, elles grimpent dans les branches, et jouent les équilibristes pour la plus grande joie des touristes. Il n’est pas rare d’en voir une dizaine accrochée aux branches du même arbre ! Arrêt photo pour ceux qui viennent ici pour la première fois !

Les enfants, au regard luisant de malice, les surveillent et  font de grands gestes, une halte et ils se précipitent :

   -   Un dirham pour la photo !

Très vite, une grappe de bambins surgit près du véhicule. Comme un essaim d’abeilles, ils tournent autour de nous, tendant leurs mains, quémandant une babiole.

Clic, clac, distribution de bonbons, puis, gentiment mais fermement, il faut les éloigner et reprendre la route. C’est pour eux un évènement dans leur journée, ils attendront le prochain passage d’étrangers en jouant dans la poussière.

Sur le bas côté, profitant de l’ombre d’un eucalyptus, un bourricot, une charrette, et un homme couché à même le sol.

Rien ne presse,  après un somme, il empruntera la piste qui s’enfonce là-bas entre les rochers pour rejoindre un douar niché dans la montagne.

Combien de kilomètres le séparent de son village ?

Dix, quinze, peut-être vingt !

Rien n’est plus étranger à un arabe que le besoin incessant d’action.

Ils ne connaissent pas le prix du temps et ne peuvent  comprendre notre impatience !

 

 Les paysages superbes, dunes de sable, montagnes de l’Atlas, défilent de chaque côté.

 

A l’approche d’une ville, règne une vive animation.

Nos provisions se font rares, curieux, nous partons à l’aventure.

Voilà les boutiques ! Le marchand de fruits et légumes côtoie le boucher, le barbier, le soudeur à l’arc, le laitier et même le dentiste.

Le marchand d’épices se signale par un étalage du plus bel effet, c’est un régal pour les yeux et pour le nez ! Cette fois nous sommes vraiment ailleurs !

 

   -   Bonjour ça va ? Français ?

   -   Tu connais le Maroc ?

Chacun essaie de nous satisfaire, n’hésitant pas à aller dans l’échoppe voisine chercher l’article qu’il ne possède pas.

   -   Tu veux du lait frais ? Regarde celui là sort du réfrigérateur il est froid !

Les paniers bien garnis, nous regagnons la rue.

Toute la vie réunie en un même lieu. Au milieu de la cohue, des appels, des cris, des rires, étrangers, nous le sommes, conscients de notre différence, curieux mais discrets.

Des femmes, enroulées dans leur voile qui ne laisse apparaître que leurs yeux, ont placé sur leur tête, le plateau chargé du pain qu’elles vont déposer chez le boulanger pour la cuisson. Tôt ce matin elles ont pétri, malaxé et travaillé la pâte avant de former les boules qui seront cuites dans le four de l’artisan.

Des hommes palabrent autour d’une tasse de thé, des enfants quittent l’école, laissant la place à d’autres qui prendront le relais.

Certains ne résistent pas à l’envie de nous aborder :

-            T’as pas un stylo ?

-            T’as pas un bonbon ?

 

Malgré le désir de leur faire plaisir, nous rejoignons notre véhicule. Les plus courageux nous aident à porter nos paquets, veulent nous indiquer les curiosités, nous accompagner, cela mérite quelques friandises.

Plus loin, toujours plus loin, nous continuons !

 

Le soleil est au zénith, depuis quelques heures, par la fenêtre ouverte, des bouffées d’air chaud nous caressent le visage, avant goût de la fournaise de l’intérieur.

Insensiblement, nous nous rapprochons à nouveau de la côte, l’air marin trouble le ciel, la brume s’élève à l’horizon.

Nous roulons maintenant sur un plateau qui surplombe l’océan.

Tel un trottoir interminable, le Sahara, de cailloux, de sable jaune, longe la mer.

Depuis des millénaires, la terre et les coquilles des animaux marins se sont agglomérées et les falaises ont résisté aux assauts des flots qui inlassablement viennent se fracasser contre elles.

Les alizés, sans répit, usent, sculptent et créent des paysages d’une sauvage beauté.

Nous laissons derrière nous TanTan, port sardinier, dernier havre avant les ports du grand sud.

Devant nous  des grandes étendues de rocaille et ça et là quelques touffes de tahlas à moitié desséchés. Les dromadaires se régalent de ces épineux qu’ils arrachent et mâchent avec volupté. Quelques uns errent, insensibles au trafic qui les a remplacés. L’ère des caravanes est terminée, c’est le règne du quatre-quatre et des camions.

Le pays des hommes bleus, l’immensité mythique qui traverse l’Afrique, s’étend devant nous. Nous resterons, face à une autre immensité : l’Atlantique.

Notre but est proche….

Un pont sur un oued : bien qu’asséché dans la plus grande partie de son cours, près de l’océan, il s’étale dans une zone  marécageuse et un peu de verdure pousse sur ses rives. Les flamants roses fouillent la vase, les oiseaux font une pause avant de rejoindre l’hivernage du banc d’Arguin.

Des goélands, face au vent, sont en grand conciliabule.

En amont, des lauriers roses puisent dans le sol un peu d’humidité pour survivre.

Le grondement des vagues s’engouffre dans cette trouée et soudain au détour d’un virage, sur une plate-forme, un village de campeurs.

Les nomades se rassemblent autour d’un point d’eau, mais ici pas de puits, pas de pâturage.

Ont-ils tous étaient attirés par un mirage, le deuxième danger ?

Comme aimantés par le lieu, nous empruntons la piste, signalée par un petit tas de pierres. Taillée entre les rochers, elle nous conduit vers ces « aventuriers ».

Venus de différents coins de France et même d’Europe, ils sont là pour la même raison.

Pour elle, ils ont accepté une vie rude dans un milieu hostile et, pour trois ou quatre mois ont troqué le confort contre une vue inoubliable et l’exercice de leur passion.

 

Le désert n’offre aucune richesse tangible, aucun trésor à découvrir, rien à y voir, rien à entendre, il faut être animé de sollicitations invisibles pour venir vivre dans ces lieux inhospitaliers.

De camping en camping, ils ont entendu l’appel : « il faut aller au sud tenter sa chance ! »

 

Le véhicule à peine stoppé, les politesses échangées, un sentier de chèvre part en direction de l’eau, nous l’empruntons.

Le voilà, ce fameux balcon au dessus de l’océan, celui pour lequel on a roulé 3000 kilomètres !

Eau, électricité, pains frais, inconnus !

Il faudra s’adapter, mais le premier bar moucheté que l’on remontera, quel plaisir !

Quelle récompense !

Une courbine de cinq, dix kilos, peut-être plus ! On peut toujours rêver !

La pêche, l’espoir de la grosse prise, voilà le motif de la transhumance !

Les narines frémissent : « Ca sent la sardine ! C’est ici l’appât de prédilection et son odeur s’infiltre partout !

Avant de faire halte et de s’asseoir sur un rocher, il faut faire le ménage. Les mouettes attendent le départ du pêcheur pour inspecter les lieux, mais déçus par cette nourriture salée, elles l’abandonnent à une lente décomposition.

A nos pieds, la mer ! Se peut-il que dans ces eaux profondes, se cache la réalisation de nos espérances ?

 Une sensation de paix nous envahit, demain, c’est sur,  une autre vie va commencer…..

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

    

    Long ruban d'asphalte qui traverse l'Afrique du nord au sud : Tanger- Le Cap, la  transsaharienne qui autrefois partait d'Alger et traversait le grand désert, s'est, pour des

raisons sécuritaires, déplacée vers l'Ouest.

        

Le Maroc est le premier pays traversé. Plus accessible à tous par le détroit de Gibraltar franchi en une heure, il accueille les touristes avec son hospitalité légendaire. Il y a une quarantaine d'années, les visiteurs ne s'aventuraient guère après Goulimine. Porte du désert, ancien marché caravanier, la cité fournissait suffisamment d'exotisme : ville des hommes bleus, marché aux dromadaires, premières dunes. Au-delà, l'ancien Sahara espagnol, en rébellion contre le gouvernement du pays, n'était pratiquement pas accessible : le souvenir des razzias contre les avions de l'aéropostale : encore présent, et les mines du polisario : une réalité.

Au début des années 70, Ifni, redevient marocaine et la présence espagnole n'est plus qu'un souvenir ! Puis il y eut « la marche verte », les tentatives de conciliation et la construction d'une route pour intégrer les nouveaux territoires. Tantan fut pendant quelques temps l'ultime étape. Les nombreux contrôles de police, les débris de véhicules brûlés, suffisaient à décourager les intrépides qui désiraient poursuivre..

Pourtant une richesse attirait les vacanciers : la pêche.

 

On murmurait que depuis ces falaises qui, des kilomètres durant font un trottoir à l'Atlantique, on remontait d'énormes bêtes des profondeurs de l'océan. Il fallait y aller voir, tenter sa chance et à son tour arracher une belle proie aux flots tumultueux.

 

 

Le manque d'approvisionnement en eau potable, distribuée par citernes et utilisée chichement, limitaient les téméraires. Mais, à leur retour, leurs récits, les photos de leurs prises créèrent des envieux qui de plus en plus nombreux osèrent aller de plus en plus loin. Les sars y dépassaient trois kilos, les courbines battaient records supérieurs à quarante kilos et dans les criques battues par les vagues, les loups dansaient dans l'écume.

La réelle pacification de la région la rendait plus attirable.

Layoune, capitale du Sahara occidental se développa, Dakla, ancienne « Villa Cisneros », garnison militaire, subit une invasion pacifique !

Rien n'était prêt pour accueillir les nouveaux nomades : pas d'électricité, peu d'hôtels, et un climat rude. Les vents de sable fréquents, la pauvreté des lieux, blés et pâturages sont tributaires de la pluie, limitèrent les voyageurs et seuls les « accros » du hameçon acceptèrent des séjours prolongés.

 

 

 

L'homme veut toujours aller voir plus loin et plus loin il y a la Mauritanie puis le Sénégal!

La route par l'Algérie, la traversée du mythique Tamanrasset, l'arrêt au pied de l'arbre du Ténéré, étant désormais difficile, la médiatisation du rallye Paris Dakar et l'explosion du marché du quatre-quatre, ont crée les conditions de nouvelles équipées.

Que vont-ils chercher ces explorateurs du XXI° siècle ?

Les véhicules sont tous équipés de GPS et de toutes les innovations possibles, la route est goudronnée jusqu'à Dakar, des relais accueillent ces « raideurs ».

Les gérants de ces auberges, les premiers à prévoir cet essor, se préparèrent à accueillir un tourisme nouveau. Ici on restaure un ksar, là on en construit un, ailleurs on aménage un campement dans une oasis ou on bâtit un restaurant. Le bouche à oreille fonctionne et ces installations nouvelles deviennent des étapes obligatoires

 

 

On y voit des vélos, des motos ou des tout terrains. Les solitaires, les couples ou les groupes partent à l'assaut du désert . Ils « font » le Sahara et dédaignent le goudron pour s'offrir des sensations. On entend le soir au bivouac leurs histoires :

-         panne sur la voie ferrée du train du désert qui transporte de Zouerate à Nouakchott, le minerai de fer.

-         ensablement sur la piste qui longe l'océan, et qui est recouverte par marée haute !

-         passage mouvementé de la frontière mauritanienne,

mais aussi :

-          un thé sous la tente sarahoui,

-         un guide improvisé, surgi de nulle part, qui les a aidés à se diriger.

et dans leurs yeux, brille le souvenir d'une aventure dans des lieux inoubliables.

 

 

Séjourner dans une de ces haltes est source de rencontres insolites :

 

Les Hollandais remontent vers le nord à bicyclette, bien moins fatigant que la marche à pied selon eux. Le pèlerinage à Compostelle, qu'ils ont fait précédemment, les a épuisés, mais la remontée du Magrheb, le franchissement des Pyrénées, une source de plaisir si on choisit la bonne saison !

Lui, l'Italien, descend à moto jusqu?au Cap en solitaire et la compagnie lui manque déjà !

Eux, les Portugais, font cinq à six fois par an le voyage vers la Gambie. Chacun conduit une voiture qui vendue là-bas apporte le bénéfice, un fourgon d'assistance assure la maintenance et le retour .

Un groupe de jeunes français a découvert ce besoin du marché africain. Ils convoient automobiles, camions, fourgons remplis de pièces mécaniques de récupération et au hasard des villages vendent leurs trésors. Ils iront jusqu'à épuisement du stock, le Mali peut-être le Burkina Fasso !

Si les transactions sont fructueuses, ils recommenceront. L'Afrique est miséreuse, elle reconditionne « nos poubelles » et fait du neuf avec du vieux. Les rêves de fortune sont souvent déçus, les aventureux ne gagnent qu'une misère sur la misère. Ils rentrent la tête emplie de souvenirs d'un ailleurs différent. Les convois humanitaires sont légions. déshérités.

 

Ainsi va le monde et dans ce pays de tradition nomade, personne n'est étonné de voir et de revoir des individus dont on ne sait s'ils vont ou s'ils reviennent !

Comme les Touaregs qui courent à la poursuite des nuages, signes de pluie donc de récolte, ils traquent la bonne affaire.

 

 

Le poisson se raréfie mais le nombre de cannes augmente.

Sur les falaises, dans les abris construits avec des matériaux de récupération, il y a de moins en moins d'autochtones ( le métier ne nourrit plus la famille) et de plus en plus d'européens qui stationnent leurs véhicules de loisir. Avec la saison des frimas, comme les flamants sur la lagune, ils se posent et se rassemblent. Il y a les « anciens », forts de leur antériorité, et les nouveaux qui espèrent!.Ils échangent leur connaissance des lieux, des bons postes. Le troc, parfois la vente et souvent les dons permettent d'écouler les prises abondantes . Une coopération se développe, des amitiés se construisent.

 

Voyant cette affluence, les projets de campings se multiplient.

 

Dans les villages, les échoppes fournissent l'indispensable, les cafés restaurants assurent le couvert aux passagers des camions qui descendent vers le sud ou en remontent le poisson, source nouvelle de profit. Les touristes sont les bienvenus, ils apportent un peu d'argent. L'électrification est en marche, internet suit, les conditions sanitaires s'améliorent. Le respect de l'environnement commence à devenir d'actualité.

 

Le vrai désert n'est pas loin.

Les pistes, permettent d'atteindre des endroits moins fréquentés. Des campements berbères s'égrènent sur les étendues rocailleuses, des chèvres broutent les brins de verdure vestiges de la dernière pluie et les dromadaires qui ne sont plus que bêtes à viande arrachent les touffes de buisson épineux entre les rochers.

Les femmes préparent les repas, les hommes au volant de véhicules qui n'ont plus d'âge assurent l'approvisionnement en nourriture et en eau, les enfants quand ils ne gardent pas les troupeaux vont à l'école à une dizaine de kilomètres.

   

 Fuir la civilisation ou s'éloigner de régions où il est de plus en plus difficile de survivre, tel est le paradoxe.

 Les européens arrivent en masse et les africains rêvent de notre continent. Ils espèrent trouver l'Eldorado, mais la mort est parfois au bout du voyage.

Les Canaries sont proches, les atteindre, franchir l'océan dans des barques de pêche, est entreprise à risques. L'Atlantique les rejette sur la grève et engloutit leurs rêves dans ses profondeurs.

    

 

Et sur la route, l'interminable flot de camions se poursuit, jour et nuit, pour écouler le produit de la pêche, source nouvelle de profit .

 

 

 

Sur la mer, les goélands planent en jacassant . Ils surveillent la côte, attendent le départ des hommes pour récupérer quelque pitance abandonnée sur les rochers.

 

 

 

Au large, survolant les vagues, les oiseaux migrateurs, partent eux aussi à la recherche d'un hivernage plus accueillant.

 

                                                                Nic

  

 

MIRAGE OU REALITE ?

 

 

 

Il y avait dans cette vaste étendue désertique un étrange animal.

D’où venait-il ? Tous l’ignoraient. Il errait mélancolique, cherchant vainement sa pitance entre les cailloux qui jonchaient le sol. Une belle et étrange histoire d’amour avait permis sa venue au monde. Hélas, la suite, comme vous allez le découvrir, n’inspirait que tristesse et remords.

 

Une ânesse était née dans un village du grand sud niché dans les montagnes de l’Atlas, une région pauvre, aride, où la vie est une lutte perpétuelle. Quand les pluies, si rares, tant espérées, permettaient d’envisager les semailles, elle tirait la charrue. Tous les soirs les enfants la chargeaient de bidons et, par le sentier qui serpentait dans la colline, la menaient au puits. Ployant sous la charge elle ne pouvait se dérober au pénible retour : armés d’une pique, ses conducteurs, la houspillaient sans arrêt. Elle avançait tête basse, lentement mais prudemment, espérant un picotin d’avoine en paiement de son travail. Une pierre qui roule et c’est la chute, la pente était raide et le chemin escarpé.

 

 Dès l’aube, le lundi, jour de souk, la famille s’entassait dans la carriole et la promenade se déroulait suivant un rite immuable : pas question de flâner, trot de rigueur, le fouet prêt à  claquer si le rythme ralentissait. En bordure d’un champ, envahi par une foule bruyante et active, elle retrouvait ses congénères et tous attendaient la fin des festivités, entravés mais libres de papoter. La convivialité des ânes est légendaire, ils aiment la compagnie de leurs semblables. Sa mère y avait rencontré l’élu de son cœur, bientôt, elle aussi aurait un ami, et fonderait un foyer.

Le destin devait en décider autrement !

 

En revenant de la corvée d’eau, elle trouva, couché dans son étable, un compagnon inattendu: un dromadaire ! Le paysan l’avait acheté, le matin même, à une caravane qui terminait son ultime voyage.Le camélidé, connu depuis l’antiquité pour ses capacités à tirer l’araire, serait parfait pour défricher la terre fraîchement acquise dans des lieux inhospitaliers.

Le lendemain, attelés de concert, ils s’efforcèrent de tracer un sillon, le plus droit possible, dans un sol rocailleux à flanc de montagne.

Fatigués, fourbus, après avoir accompli leur rude labeur, ils retrouvèrent leur litière pour une nuit de repos. Une amitié, une tendre complicité s’établit entre eux.

Dame nature nous réserve parfois des surprises !

Les savants, depuis longtemps, jouent à l’apprenti sorcier dans leur laboratoire, manipulent les gènes et mélangent dans les éprouvettes les semences sélectionnées. Ils seraient bien étonnés s’ils apprenaient que dans une remise, naquit, douze mois plus tard, un être hybride. Eux qui après de multiples tentatives, n’ont réussi à produire que deux camas, mélange d’un guanaco et d’un dromadaire.

 

 Un braiment de joie rompit le silence de la nuit pour saluer sa venue.

Le papa très fier, blatéra de satisfaction. A genoux il ne se lassait pas d’admirer sa progéniture.

Le maître des lieux, interloqué, cherchait en vain une explication à cet enfantement.

Les enfants accoururent, caressèrent la petite boule fragile qui tentait de dresser ses pattes flageolantes. Personne, ce jour là n’examina attentivement le nourrisson, il eut donc la vie sauve. Affamé, il téta goulûment la mamelle qui s’offrait à lui.

 

Pris par leurs occupations, peu enclins à s’attendrir devant les évènements de la vie, somme toute bien naturels et ne nécessitant pas d’attention particulière, les habitants du logis laissèrent mère et bébé faire connaissance. Si le nouveau né survivait, il serait temps de prendre une décision, dans le cas contraire, on attendrait la prochaine naissance.

 

Quelque temps plus tard, abasourdi, l’agriculteur observait « la chose ».

Elle gambadait autour de sa mère, folâtrait dans l’herbe derrière la maison. Par la porte restée ouverte, les senteurs printanières les avaient attirées à l’extérieur. Couché dans la paille, le dromadaire regardait son rejeton avec fierté, mâchonnant consciencieusement son brin de verdure.

 

Etait-il devenu fou ? L’homme se frotta les yeux, écarta une mèche rebelle, non il ne rêvait pas, elle broutait là devant lui. En silence, de peur d’alerter les voisins, il avança prudemment vers le couple. Troublé, il n’osait les toucher !

De loin on pouvait croire à un petit ânon, la couleur, les oreilles sans cesse en mouvement, oui, c’était bien l’héritage maternel. Mais son dos ? Cette excroissance, cette bosse, qui se balançait de droite à gauche, comme un sac vide ?

Et son museau ? La lèvre supérieure fendue, une haleine à faire fuir le plus intrépide des curieux, sa mâchoire allait et venait, ne réussissant pas à conserver les grains d’avoine que sa mère lui désignait.

Sa queue ? Longue, balayant le sol et munie d’une ridicule touffe de poils à son extrémité !

 Regardant furtivement si quelqu’un pouvait apercevoir ce qui se passait dans son jardin, le fermier se désolait.

 Une catastrophe ! Il deviendrait la risée du douar si la nouvelle se répandait !

Il fit rentrer les animaux dans l’étable, ferma soigneusement la porte à clé et s’en fut dans le djebel pour réfléchir.

L’angoisse s’empara de lui. Il ne se souvenait pas d’avoir insulté un djinn, ni blessé un marabout qui aurait pu lui jeter un mauvais sort.

Quel péché avait-il commis ?

Assis sur un rocher, à l’ombre d’un figuier, la tête entre ses mains, ses pensées se bousculaient : comment résoudre une telle situation sans se couvrir de ridicule?

Seuls les siens s’inquiéteraient de la santé du nourrisson. Il eut un geste de dépit ; la naissance avait suscité un espoir : une prochaine rentrée d’argent, fruit de la vente, aurait amélioré les maigres revenus de la propriété. Feindre une maladie pour écarter les visiteurs serait facile, il ne fallait pas contaminer le reste du cheptel, chèvres et moutons devaient être protégés.

Mais que faire de cet énergumène ?

Le laisser dépérir était hors de question : les forces occultes, sûrement à l’origine de cette histoire, n’apprécieraient pas. Ignorant les raisons de cette punition - si punition il y avait- il devait prendre des précautions et éviter de nouveaux ennuis.

La saison des récoltes approchant, il serait aisé d’habituer le petit à une absence progressive de ses compagnons, le temps du sevrage serait long, mais l’enclos protégé par une haie de figuiers de barbarie le soustrairait aux yeux de la collectivité.

 

De retour à la maison, il se cacha pour voir une nouvelle fois l’objet de ses soucis.

Mi âne, mi chameau, les doux yeux de maman, le rictus de papa ; cette moue dédaigneuse qui lui donne l’air de sourire avec condescendance, une facétie de la nature, pensa-t-il, mais il n’appréciait pas le comique de la situation !

Serait-il têtu, capricieux ? Aurait-il la résistance du vaisseau du désert ?

Trotterait-il, ou marcherait-il à l’amble, donnant le mal de mer à celui qui le monte ?

Saurait-il baraquer pour charger son cavalier ?

Perdu dans de sombres pensées, son épouse le surprit.

Apercevant la créature, elle poussa un hurlement de terreur. La différence fait peur !

-   C’est un monstre !

-   Voilà le rejeton de notre ânesse ! La honte est sur notre famille !

 

Partager son tracas soulagea son fardeau. Son visage se détendit, ils décidèrent de garder le silence et de remettre à plus tard la recherche de la solution. Le sommeil, source de réconfort apporterait peut-être une réponse à leur préoccupation.

Las, leur air de conspirateurs les trahit ! Les enfants eurent vite fait de découvrir la cause de leurs allées et venues à l’étable et malgré l’interdiction formelle d’y entrer, ils s’y retrouvèrent tous, un soir, autour de celui qui y avait vu le jour.

 

La rumeur se répandit dans la région, on cachait un étrange phénomène chez Ali !

Dieu est le créateur de toute chose vivante, il faut respecter sa volonté, ne pas chercher à comprendre, mais……

Maléfice ou bon présage ? La différence tient parfois à peu de chose :

Que vienne la pluie, que les récoltes soient abondantes, on le remerciera.

Que la sécheresse se prolonge, que les nuages de criquets dévastent les champs de céréales, on chassera sans ménagements celui qui sera jugé responsable !

 

Pendant plusieurs mois, on vint de loin voir « le drom’âne », le toucher, le caresser, lui porter de l’herbe fraîche.

Il grandissait, prenant à l’un ou l’autre de ses parents quelques traits de caractères. Son aspect physique intriguait, repoussait parfois, mais ne laissait pas indifférent. Ses grognements peu mélodieux amusaient les enfants. Il faut reconnaître que ni papa ni maman n’étaient des chanteurs appréciés !

Cela ne pouvait durer, la chance tourna, les jours de bonheur laissèrent place à la méchanceté ou à l’ignorance.

Une clameur s’éleva dans la chaleur de midi : les mauvais esprits avaient frappé ! Le bouc du troupeau voisin venait de rendre l’âme sans raison apparente.

La terreur fut à son comble quand une brebis s’effondra.

Le malheur ne pouvait venir que de « la chose », il fallait l’éloigner ! Les femmes se répandirent en lamentations, les paysans s’armèrent de gourdins et se dirigèrent vers le misérable. Dans cette frénésie qui gagnait, une voix s’éleva : ne pas le tuer, l’envoyer loin vers ces étendues sans fin dont on ne revient pas !

 

La bête fut poussée, huée. Les clameurs hostiles l’accompagnèrent dans son exil. Elle prit la fuite pour échapper à ses poursuivants hystériques. Parvenue bien au-delà des confins du bled, elle huma l’air et se reposa. Quelques touffes d’épineux calmèrent sa faim. Sa sobriété, héritage de papa, lui permit d’attendre des jours meilleurs et de préparer une vie d’errance.                                                             Sa vie s’organisait dans les steppes rocailleuses quand … une caravane s’arrêta près de la source où il s’abreuvait. En entendant le sable crisser sous les pas des nouveaux arrivants, le drom’âne s’était plaqué contre la falaise cherchant refuge dans une anfractuosité. A nouveau les regards de méfiance, de curiosité, vite remplacés par des cris d’allégresse.

Traité comme une merveille de la création, il accompagna les nomades, reçut sa nourriture, participa aux corvées de transport. A chaque halte on l’entourait de soins et les enfants jouaient avec lui. Devenu membre de la troupe, il coula des jours heureux.                                                                       Le vent chaud du désert transmis la nouvelle de son union avec une belle chamelle. Une année plus tard, comme dans un conte de fées, il eut la joie d’accueillir un chamelon, blanc, qui devint porte bonheur de la tribu.                                                                                                                                 Ainsi va la vie dans un monde tantôt cruel, tantôt généreux.

 

 

Nic   2 avril 2003